Todos los menores

La tropa progre que ahora llora ante la avalancha infantil en Ceuta, silenciaba las canalladas de los caníbales sexuales bien conocidos de las letras. Cerraban el pico porque, en fin, los faranduleros de menorera afición eran de su bando. Les admiraban. Les perdonaban. En aquel Tánger de los setenta, recuerdo ver, paseando una tarde de la mano de mi padre, plantificados frente a la oficina de Correos, una cola de melenudos encorvados vistiendo colores estridentes. Compuse ojos como de Nadia Calviño tras escuchar a Yolanda Díaz, por eso mi padre explicó aquella procesión: «Son jipis seguramente de California. Van a recoger el dinero que sus millonarios papis les mandan para así haraganear hasta que se les pase la tontería.» Quizá alguno de aquellos jipis hoy ocupa relevante puesto en la administración de Biden, eso explicaría que le profesen mayor cariño a Marruecos que a España. En aquel fulgor africano supongo que se emporraron mejor y más barato que en nuestro país. Eso, y comprar tersa carne inocente, les debió marcar. Pero de los menores humillados pocos se apiadan. Y sobre las menores prostituidas en las Baleares cae un hermetismo repugnante, espeso. Incluso entre los menores hay

clases.