Carpe diem

Me espera lívida en la meta de Recoletos, ella mi Correcaminos, yo su Coyote, por más que aprieto el paso nunca le echo el guante. ... Me cuenta aún traspuesta que no lo ha visto desplomarse pero casi, ya en la recta final, a escasos metros del arco azul de Movistar, bandera blanca para la brigada masoquista del Medio Maratón de Madrid. Añade que un trecho antes cayó otro, que se lo han contado, al parecer postrado sin pulso a los pies de la diosa Cibeles. La memoria hurga en su herida, pues ya vivió algo similar en Elche, dos semanas atrás: corredor por el suelo, chica de Protección Civil que bracea entre camisetas y dorsales, «he de parar la carrera»... Aquello no debió de terminar del todo mal, 'no news good news', pero algo sabe ella de primeros auxilios y me asegura que lo que acaba de presenciar en Madrid pinta mucho peor. Un cuerpo yacente, joven -35 años, se sabrá luego-, la camiseta echa jirones, ventosas al pecho, una RCP desesperada, el primer intento de la ambulancia por remontar la marea de corredores, salmón a contracorriente, la constatación de que no lo logrará sin llevarse a alguien por delante, obligándola a improvisar una ruta alternativa... El resto del día discurrirá plácido, convertida la atleta en turista, sesión de fotos en Sol, pizzas por Chamberí, arrullo de palomas en el Retiro, pero no logrará quitarse el asunto de la cabeza. Ojalá no sea ese chico que se casaba la semana que viene, dice. Lo anunció la megafonía antes del gran chupinazo: ¡su última carrera de soltero! Lo merece tan poco como cualquier otro, le matizo. A fin de cuentas cada runner arrastra su historia. ¿Cuál sería la de este? En Gran Vía un digital la alertará de que sigue muy grave y a la espera de su tren en la destartalada Chamartín se enterará de que ha fallecido, esa mañana todo ilusiones para él, uno de los nuestros, sin imaginar que había agotado sus puestas de sol. La vida es efímera.