Fruta prohibida

Si Ayuso requiere informes no tiene más que buscarlos en el Plan Nacional sobre Drogas, epígrafe «fumadores pasivos». Ahí se instruirá acerca de enfermedades de corazón y pulmón, de riesgos de aborto y nacimiento prematuro, amena lectura mientras el paisano de la mesa de enfrente te ahuma las tapas. Si en su reedición del pandémico pulso entre salud y terrazas modula listones, me pregunto dónde situar el del permiso para envenenarse en la vía pública y, lo que es más grave, envenenar al prójimo. No hay drogas A y B, el tabaco mata y punto, bajo techo y al aire libre. Si esgrime criterios económicos, los muertos no toman mojitos y por cada fumador que pide la carta hay un no fumador dispuesto a largarse. Y si incorpora el maltratado concepto de libertad, le recuerdo que quien tiene prisa por pisar el más allá puede hacerlo, pero sin arrastrar consigo a los terrenales. Eso sí sería liberticidio. Para derechos pisoteados los que guardo en mi memoria, de envejecimiento más lento que el cuerpo. Ropa que al regreso del trabajo huele a noche de discoteca. Redacciones de periódico brumosas, como alzadas sobre lechos de aguas termales de los que se alejan exyonquis amorrados a cilindros de plástico mentolado. El carrito del bebé envuelto en humo al salir de cena con amigos. Escozor en los ojos. Aquel compañero al borde del llanto mientras paseaba su moneda de 500 pesetas por la ranura de la máquina del tabaco, maldiciendo la tentación y a los tentadores; lo tomaron por loco. El pitillo como símbolo de éxito social y por encima de todo un gran problema de educación: en la tele, el histórico anuncio de Marlboro, donde no se salvó ni el caballo, y en las zapatillas junto a la chimenea cigarrillos de chocolate gentileza de Papá Noel. Zapatero fue un desastre en La Moncloa, más aún de expresidente, pero dejó regalos impagables como el matrimonio homosexual o la ley antitabaco. Ni un paso atrás en las conquistas sociales, y si a Ayuso no le gusta puede esperar fumando, que antes me quedo con Sara Montiel.