Calles mojadas

Y encima del riego celestial que nos abruma desde principios de mes, el frío. Coño con el dichoso frio. Pero qué frío, mamá. Pero qué frío, hermano. La estadística confirma que hemos asistido al marzo acaso más pluvioso y gélido del siglo (¿o era desde hace un siglo?). Recuerda uno no hace tantos años esas maclestás que eran un espectáculo de ombligos en flor, de mangas cortas, de guiris circulando en bermudas y chanclas, de oportunistas vendedores de latas de cerveza, de personal acudiendo cuando los trances de sesteo a la Malvarrosa para torrefactarse bajo los rayos del astro rey y así regresar después a sus ciudades bronceados fetén. Chocaba estos últimos días observar a los paseantes bajo el mar de los paraguas y con la bufanda incorporada para prevenir catarros traidores. Los monumentos falleros precisan de la mediterránea luz para descubrir los detalles, las filigranas, el alambique socarrón, el filamento del sarcasmo. Y las zampadas callejeras de esos buñuelos con chocolate que se ingieren de madrugada justo antes de zambullirte en el lecho no casan con las calles mojadas y el frío cochino. No fue lo mismo pero, aún así, cumplimos.