Vara Delhi

Una mañana de fiesta, ocurrió el milagro. De la intimidad de sus casas aparecieron ellas, con unos vestidos espectaculares, multicolores. El paisaje impresionaba. De repente, el barrio parecía Bollywood de Quart. O Vara Delhi. Pronto desaparecieron. Ahora las veo con cuentagotas, porque me temo que ese es el sitio que les reserva la clase de cultura que viajó con ellas desde Bombay a Valencia: quedarse en casa vigilando el fuerte. Sus parejas, por el contrario, se prodigan más aunque desde el cierre del solar donde se entretenían con esa especie de béisbol de la Commonwealth que llaman críquet se hace más raro tropezar con ellos. Nos consuela que el perfume de sus recetarios, gentileza de la factoría que convierte cada día el barrio en Calcuta, todavía nos acompaña pero Vara vuelve a ser algo más de Quart, menos Delhi. Como testigo de sus proezas deportivas, queda un manojo de pelotas destripadas, desalojadas de la parcela que servía para sus juegos. Y un ataque de nostalgia: echo de menos sus carreras y sus risas. Aunque siempre nos quedará el olor a curry.