El agua turbia

Así fue la crecida del río Magro en la noche del martes: comenzamos compartiendo, asombrados, vídeos que mostraban torrenteras violentas que quedaban lejos y caída de puentes rotundos que parecían de papel ante la fuerza del agua. En cualquier caso, no estaban en el piso de abajo. Pero, en estos casos, solo es cuestión de tiempo que lleguen a él. Así, el miedo nos iba cercando cuando los amigos nos describían su estupefacción al ver la calle convertida en río por el que navegaban, errantes, los contenedores y algunos coches. Después, con las imágenes de quienes aparecían con el agua hasta las rodillas o por la cintura sin poder escapar del vehículo, del lugar de trabajo, o de la fuerza del torrente en medio de la calle. Por último, al escuchar las voces de quienes empezaban a preguntar por un padre, un hermano o una cuñada. Justo en ese punto en el que la fascinación ingenua se tornó en espanto. En el espanto de la velocidad desesperada del agua, de la potencia que no se para ante nada ni nadie, de su poder destructor y su memoria infinita para volver por sus fueros. El espanto de Muñoz Degrain en su 'Amor de madre', ante el que falta la respiración sintiendo la impotencia de la madre que dedica sus últimas fuerzas a mantener a su bebé a salvo de las aguas feroces.

Esa agua turbia que retrata en sus cuadros de riadas es la misma que hemos visto inundando vidas, caminos y enseres en Utiel, en Paiporta o en Chiva. Esa agua turbia que no da vida sino que la quita. Sin pedir permiso ni perdón. Ante ella no cabe más que el llanto, la prevención y la prudencia. Del primero vamos sobrados estos días. De las otras dos, cabe preguntarse en qué medida y quién determinó que faltaran. No estamos en el 57. No cabe alegar desconocimiento ni incomunicación.